Vieux Chameau

Dans son boubou bleu, souillé de la poussière des pistes, où même les chiens ne le remarquent pas, il marche assommé de fatigue ! Le turban figé, telle une couronne de misère, cache mal son visage cuit et recuit au four du désert. Il avance de ce pas qui hésite entre reculer devant un destin qui annonce des mauvais jours ou s'élancer vers cette ville famélique, dont il soupçonne le vide ! Nouakchott posé là, sur une dune gigantesque, bruyante et sale, absorbe toutes les ignominies de la terre pour dissoudre les vivants. Le feu de l'enfer consume toutes les nomades en quête d'espoir. Qui s'y approche de trop près, périt. Où va-t-il ce broussard assoiffé, sans guelta pour s'humecter ses lèvres ridées ? Où marche-t-il ce péquenot sevré d'horizon, incapable de suivre une direction jusqu'au bout ?